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<title>Rimbaud, poésies</title>
<author key="Rimbaud, Arthur (1854-1891)">Rimbaud</author>
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<bibl>Rimbaud, Poésies complètes, 1895</bibl>
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<text>
<body>
<div type="poem" n="1" xml:id="rimbaud_01">
<head>Les étrennes des orphelins</head>
<div>
<head>I</head>
<lg>
<l>La chambre est pleine d'ombre ; on entend vaguement</l>
<l>De deux enfants le triste et doux chuchotement.</l>
<l>Leur front se penche, encore alourdi par le rêve,</l>
<l>Sous le long rideau blanc qui tremble et se soulève…</l>
<l>— Au dehors les oiseaux se rapprochent frileux ;</l>
<l>Leur aile s'engourdit sous le ton gris des cieux ;</l>
<l>Et la nouvelle Année, à la suite brumeuse,</l>
<l>Laissant traîner les plis de sa robe neigeuse,</l>
<l>Sourit avec des pleurs, et chante en grelottant…</l>
</lg>
</div>
<div>
<head>II</head>
<lg>
<l>Or les petits enfants, sous le rideau flottant,</l>
<l>Parlent bas comme on fait dans une nuit obscure.</l>
<l>Ils écoutent, pensifs, comme un lointain murmure…</l>
<l>Ils tressaillent souvent à la claire voix d'or</l>
<l>Du timbre matinal, qui frappe et frappe encor</l>
<l>Son refrain métallique et son globe de verre…</l>
<l>— Puis, la chambre est glacée… on voit traîner à terre,</l>
<l>Épars autour des lits, des vêtements de deuil :</l>
<l>L'âpre bise d'hiver qui se lamente au seuil</l>
<l>Souffle dans le logis son haleine morose !</l>
<l>On sent, dans tout cela, qu'il manque quelque chose…</l>
<l>— Il n'est donc point de mère à ces petits enfants,</l>
<l>De mère au frais sourire, aux regards triomphants ?</l>
<l>Elle a donc oublié, le soir, seule et penchée,</l>
<l>D'exciter une flamme à la cendre arrachée,</l>
<l>D'amonceler sur eux la laine de l'édredon</l>
<l>Avant de les quitter en leur criant : pardon.</l>
<l>Elle n'a point prévu la froideur matinale,</l>
<l>Ni bien fermé le seuil à la bise hivernale ?…</l>
<l>— Le rêve maternel, c'est le tiède tapis,</l>
<l>C'est le nid cotonneux où les enfants tapis,</l>
<l>Comme de beaux oiseaux que balancent les branches,</l>
<l>Dorment leur doux sommeil plein de visions blanches !…</l>
<l>— Et là, — c'est comme un nid sans plumes, sans chaleur,</l>
<l>Où les petits ont froid, ne dorment pas, ont peur ;</l>
<l>Un nid que doit avoir glacé la bise amère…</l>
</lg>
</div>
<div>
<head>III</head>
<lg>
<l>Votre coeur l'a compris : — ces enfants sont sans mère.</l>
<l>Plus de mère au logis ! — et le père est bien loin !…</l>
<l>— Une vieille servante, alors, en a pris soin.</l>
<l>Les petits sont tout seuls en la maison glacée ;</l>
<l>Orphelins de quatre ans, voilà qu'en leur pensée</l>
<l>S'éveille, par degrés, un souvenir riant…</l>
<l>C'est comme un chapelet qu'on égrène en priant :</l>
<l>— Ah ! quel beau matin, que ce matin des étrennes !</l>
<l>Chacun, pendant la nuit, avait rêvé des siennes</l>
<l>Dans quelque songe étrange où l'on voyait joujoux,</l>
<l>Bonbons habillés d'or, étincelants bijoux,</l>
<l>Tourbillonner, danser une danse sonore,</l>
<l>Puis fuir sous les rideaux, puis reparaître encore !</l>
<l>On s'éveillait matin, on se levait joyeux,</l>
<l>La lèvre affriandée, en se frottant les yeux…</l>
<l>On allait, les cheveux emmêlés sur la tête,</l>
<l>Les yeux tout rayonnants, comme aux grands jours de fête,</l>
<l>Et les petits pieds nus effleurant le plancher,</l>
<l>Aux portes des parents tout doucement toucher…</l>
<l>On entrait !… Puis alors les souhaits… en chemise,</l>
<l>Les baisers répétés, et la gaieté permise !</l>
</lg>
</div>
<div>
<head>IV</head>
<lg>
<l>Ah ! c'était si charmant, ces mots dits tant de fois !</l>
<l>— Mais comme il est changé, le logis d'autrefois :</l>
<l>Un grand feu pétillait, clair, dans la cheminée,</l>
<l>Toute la vieille chambre était illuminée ;</l>
<l>Et les reflets vermeils, sortis du grand foyer,</l>
<l>Sur les meubles vernis aimaient à tournoyer…</l>
<l>— L'armoire était sans clefs !… sans clefs, la grande armoire !</l>
<l>On regardait souvent sa porte brune et noire…</l>
<l>Sans clefs !… c'était étrange !… on rêvait bien des fois</l>
<l>Aux mystères dormant entre ses flancs de bois,</l>
<l>Et l'on croyait ouïr, au fond de la serrure</l>
<l>Béante, un bruit lointain, vague et joyeux murmure…</l>
<l>— La chambre des parents est bien vide, aujourd'hui :</l>
<l>Aucun reflet vermeil sous la porte n'a lui ;</l>
<l>Il n'est point de parents, de foyer, de clefs prises :</l>
<l>Partant, point de baisers, point de douces surprises !</l>
<l>Oh ! que le jour de l'an sera triste pour eux !</l>
<l>— Et, tout pensifs, tandis que de leurs grands yeux bleus,</l>
<l>Silencieusement tombe une larme amère,</l>
<l>Ils murmurent : « Quand donc reviendra notre mère ? »</l>
</lg>
</div>
<div>
<head>V</head>
<lg>
<l>Maintenant, les petits sommeillent tristement :</l>
<l>Vous diriez, à les voir, qu'ils pleurent en dormant,</l>
<l>Tant leurs yeux sont gonflés et leur souffle pénible !</l>
<l>Les tout petits enfants ont le coeur si sensible !</l>
<l>— Mais l'ange des berceaux vient essuyer leurs yeux,</l>
<l>Et dans ce lourd sommeil met un rêve joyeux,</l>
<l>Un rêve si joyeux, que leur lèvre mi-close,</l>
<l>Souriante, semblait murmurer quelque chose…</l>
<l>— Ils rêvent que, penchés sur leur petit bras rond,</l>
<l>Doux geste du réveil, ils avancent le front,</l>
<l>Et leur vague regard tout autour d'eux se pose…</l>
<l>Ils se croient endormis dans un paradis rose…</l>
<l>Au foyer plein d'éclairs chante gaiement le feu…</l>
<l>Par la fenêtre on voit là-bas un beau ciel bleu ;</l>
<l>La nature s'éveille et de rayons s'enivre…</l>
<l>La terre, demie-nue, heureuse de revivre,</l>
<l>A des frissons de joie aux baisers du soleil…</l>
<l>Et dans le vieux logis tout est tiède et vermeil :</l>
<l>Les sombres vêtements ne jonchent plus la terre,</l>
<l>La bise sous le seuil a fini par se taire…</l>
<l>On dirait qu'une fée a passé dans cela !…</l>
<l>— Les enfants, tout joyeux, ont jeté deux cris… Là,</l>
<l>Près du lit maternel, sous un beau rayon rose,</l>
<l>Là, sur le grand tapis, resplendit quelque chose…</l>
<l>Ce sont des médaillons argentés, noirs et blancs,</l>
<l>De la nacre et du jais aux reflets scintillants ;</l>
<l>Des petits cadres noirs, des couronnes de verre,</l>
<l>Ayant trois mots gravés en or : « A NOTRE MÈRE ! »</l>
</lg>
</div>
</div>
<div type="poem" n="2" xml:id="rimbaud_02">
<head>Sensation</head>
<lg>
<l>Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,</l>
<l>Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :</l>
<l>Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.</l>
<l>Je laisserai le vent baigner ma tête nue.</l>
</lg>
<lg>
<l>Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :</l>
<l>Mais l'amour infini me montera dans l'âme,</l>
<l>Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,</l>
<l>Par la Nature, — heureux comme avec une femme.</l>
</lg>
<dateline>Mars <docDate>1870</docDate>.</dateline>
</div>
<div type="poem" n="3" xml:id="rimbaud_03">
<head>Soleil et chair</head>
<div>
<head>I</head>
<lg>
<l>Le Soleil, le foyer de tendresse et de vie,</l>
<l>Verse l'amour brûlant à la terre ravie,</l>
<l>Et, quand on est couché sur la vallée, on sent</l>
<l>Que la terre est nubile et déborde de sang ;</l>
<l>Que son immense sein, soulevé par une âme,</l>
<l>Est d'amour comme Dieu, de chair comme la femme,</l>
<l>Et qu'il renferme, gros de sève et de rayons,</l>
<l>Le grand fourmillement de tous les embryons !</l>
<l>Et tout croît, et tout monte !</l>
<l>— Ô Vénus, ô Déesse !</l>
<l>Je regrette les temps de l'antique jeunesse,</l>
<l>Des satyres lascifs, des faunes animaux,</l>
<l>Dieux qui mordaient d'amour l'écorce des rameaux</l>
<l>Et dans les nénuphars baisaient la Nymphe blonde !</l>
<l>Je regrette les temps où la sève du monde,</l>
<l>L'eau du fleuve, le sang rose des arbres verts</l>
<l>Dans les veines de Pan mettaient un univers !</l>
<l>Où le sol palpitait, vert, sous ses pieds de chèvre ;</l>
<l>Où, baisant mollement le clair syrinx, sa lèvre</l>
<l>Modulait sous le ciel le grand hymne d'amour ;</l>
<l>Où, debout sur la plaine, il entendait autour</l>
<l>Répondre à son appel la Nature vivante ;</l>
<l>Où les arbres muets, berçant l'oiseau qui chante,</l>
<l>La terre berçant l'homme, et tout l'Océan bleu</l>
<l>Et tous les animaux aimaient, aimaient en Dieu !</l>
<l>Je regrette les temps de la grande Cybèle</l>
<l>Qu'on disait parcourir, gigantesquement belle,</l>
<l>Sur un grand char d'airain, les splendides cités ;</l>
<l>Son double sein versait dans les immensités</l>
<l>Le pur ruissellement de la vie infinie.</l>
<l>L'Homme suçait, heureux, sa mamelle bénie,</l>
<l>Comme un petit enfant, jouant sur ses genoux.</l>
<l>— Parce qu'il était fort, l'Homme était chaste et doux.</l>
</lg>
<lg>
<l>Misère ! Maintenant il dit : Je sais les choses,</l>
<l>Et va, les yeux fermés et les oreille closes.</l>
<l>— Et pourtant, plus de dieux ! plus de dieux ! l'Homme est Roi,</l>
<l>L'Homme est Dieu ! Mais l'Amour, voilà la grande Foi !</l>
<l>Oh ! si l'homme puisait encore à ta mamelle,</l>
<l>Grande mère des dieux et des hommes, Cybèle ;</l>
<l>S'il n'avait pas laissé l'immortelle Astarté</l>
<l>Qui jadis, émergeant dans l'immense clarté</l>
<l>Des flots bleus, fleur de chair que la vague parfume,</l>
<l>Montra son nombril rose où vint neiger l'écume,</l>
<l>Et fit chanter, Déesse aux grands yeux noirs vainqueurs,</l>
<l>Le rossignol aux bois et l'amour dans les coeurs !</l>
</lg>
</div>
<div>
<head>II</head>
<lg>
<l>Je crois en toi ! Je crois en toi ! Divine mère,</l>
<l>Aphrodite marine ! — Oh ! la route est amère</l>
<l>Depuis que l'autre Dieu nous attelle à sa croix ;</l>
<l>Chair, Marbre, Fleur, Vénus, c'est en toi que je crois !</l>
<l>— Oui, l'Homme est triste et laid, triste sous le ciel vaste.</l>
<l>Il a des vêtements, parce qu'il n'est plus chaste,</l>
<l>Parce qu'il a sali son fier buste de dieu,</l>
<l>Et qu'il a rabougri, comme une idole au feu,</l>
<l>Son corps Olympien aux servitudes sales !</l>
<l>Oui, même après la mort, dans les squelettes pâles</l>
<l>Il veut vivre, insultant la première beauté !</l>
<l>— Et l'Idole où tu mis tant de virginité,</l>
<l>Où tu divinisas notre argile, la Femme,</l>
<l>Afin que l'Homme pût éclairer sa pauvre âme</l>
<l>Et monter lentement, dans un immense amour,</l>
<l>De la prison terrestre à la beauté du jour,</l>
<l>La Femme ne sait plus même être Courtisane !</l>
<l>— C'est une bonne farce ! et le monde ricane</l>
<l>Au nom doux et sacré de la grande Vénus !</l>
</lg>
</div>
<div>
<head>III</head>
<lg>
<l>Si les temps revenaient, les temps qui sont venus !</l>
<l>— Car l'Homme a fini ! l'Homme a joué tous les rôles !</l>
<l>Au grand jour, fatigué de briser des idoles</l>
<l>Il ressuscitera, libre de tous ses Dieux,</l>
<l>Et, comme il est du ciel, il scrutera les cieux !</l>
<l>L'idéal, la pensée invincible, éternelle,</l>
<l>Tout ; le dieu qui vit, sous son argile charnelle,</l>
<l>Montera, montera, brûlera sous son front !</l>
<l>Et quand tu le verras sonder tout l'horizon,</l>
<l>Contempteur des vieux jougs, libre de toute crainte,</l>
<l>Tu viendras lui donner la Rédemption sainte !</l>
<l>— Splendide, radieuse, au sein des grandes mers</l>
<l>Tu surgiras, jetant sur le vaste Univers</l>
<l>L'Amour infini dans un infini sourire !</l>
<l>Le Monde vibrera comme une immense lyre</l>
<l>Dans le frémissement d'un immense baiser !</l>
</lg>
<lg>
<l>— Le Monde a soif d'amour : tu viendras l'apaiser.</l>
<l/>
<l>O ! L'Homme a relevé sa tête libre et fière !</l>
<l>Et le rayon soudain de la beauté première</l>
<l>Fait palpiter le dieu dans l'autel de la chair !</l>
<l>Heureux du bien présent, pâle du mal souffert,</l>
<l>L'Homme veut tout sonder, — et savoir ! La Pensée,</l>
<l>La cavale longtemps, si longtemps oppressée</l>
<l>S'élance de son front ! Elle saura Pourquoi !…</l>
<l>Qu'elle bondisse libre, et l'Homme aura la Foi !</l>
<l>— Pourquoi l'azur muet et l'espace insondable ?</l>
<l>Pourquoi les astres d'or fourmillant comme un sable ?</l>
<l>Si l'on montait toujours, que verrait on là-haut ?</l>
<l>Un Pasteur mène-t-il cet immense troupeau</l>
<l>De mondes cheminant dans l'horreur de l'espace ?</l>
<l>Et tous ces mondes-là, que l'éther vaste embrasse,</l>
<l>Vibrent ils aux accents d'une éternelle voix ?</l>
<l>— Et l'Homme, peut-il voir ? peut-il dire : Je crois ?</l>
<l>La voix de la pensée est-elle plus qu'un rêve ?</l>
<l>Si l'homme naît si tôt, si la vie est si brève,</l>
<l>D'où vient--il ? Sombre-t-il dans l'Océan profond</l>
<l>Des Germes, des Foetus, des Embryons, au fond</l>
<l>De l'immense Creuset d'où la Mère-Nature</l>
<l>Le ressuscitera, vivante créature,</l>
<l>Pour aimer dans la rose, et croître dans les blés ?…</l>
</lg>
<lg>
<l>Nous ne pouvons savoir ! — Nous sommes accablés</l>
<l>D'un manteau d'ignorance et d'étroites chimères !</l>
<l>Singes d'hommes tombés de la vulve des mères,</l>
<l>Notre pâle raison nous cache l'infini !</l>
<l>Nous voulons regarder : — le Doute nous punit !</l>
<l>Le doute, morne oiseau, nous frappe de son aile…</l>
<l>— Et l'horizon s'enfuit d'une fuite éternelle !…</l>
<l>.......................................................</l>
<l>Le grand ciel est ouvert ! les mystères sont morts</l>
<l>Devant l'Homme, debout, qui croise ses bras forts</l>
<l>Dans l'immense splendeur de la riche nature !</l>
<l>Il chante… et le bois chante, et le fleuve murmure</l>
<l>Un chant plein de bonheur qui monte vers le jour !…</l>
<l>— C'est la Rédemption ! c'est l'amour ! c'est l'amour !…</l>
</lg>
</div>
<div>
<head>IV</head>
<lg>
<l>Ô splendeur de la chair ! ô splendeur idéale !</l>
<l>Ô renouveau d'amour, aurore triomphale</l>
<l>Où, courbant à leurs pieds les Dieux et les Héros,</l>
<l>Kallipyge la blanche et le petit Éros</l>
<l>Effleureront, couverts de la neige des roses,</l>
<l>Les femmes et les fleurs sous leurs beaux pieds écloses !</l>
<l>— Ô grande Ariadné, qui jette tes sanglots</l>
<l>Sur la rive, en voyant fuir là-bas sur les flots,</l>
<l>Blanche sous le soleil, la voile de Thésée,</l>
<l>Ô douce vierge enfant qu'une nuit a brisée,</l>
<l>Tais-toi ! Sur son char d'or brodé de noirs raisins,</l>
<l>Lysios, promené dans les champs Phrygiens</l>
<l>Par les tigres lascifs et les panthères rousses,</l>
<l>Le long des fleuves bleus rougit les sombres mousses.</l>
<l>— Zeus, Taureau, sur son cou berce comme une enfant</l>
<l>Le corps nu d'Europé, qui jette son bras blanc</l>
<l>Au cou nerveux du Dieu frissonnant dans la vague.</l>
<l>Il tourne lentement vers elle son oeil vague ;</l>
<l>Elle, laisse traîner sa pâle joue en fleur</l>
<l>Au front de Zeus ; ses yeux sont fermés ; elle meurt</l>
<l>Dans un divin baiser, et le flot qui murmure</l>
<l>De son écume d'or fleurit sa chevelure.</l>
<l>— Entre le laurier-rose et le lotus jaseur</l>
<l>Glisse amoureusement le grand Cygne rêveur</l>
<l>Embrassant la Léda des blancheurs de son aile ;</l>
<l>— Et tandis que Cypris passe, étrangement belle,</l>
<l>Et, cambrant les rondeurs splendides de ses reins,</l>
<l>Étale fièrement l'or de ses larges seins</l>
<l>Et son ventre neigeux brodé de mousse noire,</l>
<l>— Héraclès, le Dompteur, qui, comme d'une gloire</l>
<l>Fort, ceint son vaste corps de la peau du lion,</l>
<l>S'avance, front terrible et doux, à l'horizon !</l>
<l>Par la lune d'été vaguement éclairée,</l>
<l>Debout, nue, et rêvant dans sa pâleur dorée</l>
<l>Que tache le flot lourd de ses longs cheveux bleus,</l>
<l>Dans la clairière sombre, où la mousse s'étoile,</l>
<l>La Dryade regarde au ciel silencieux…</l>
<l>— La blanche Séléné laisse flotter son voile,</l>
<l>Craintive, sur les pieds du bel Endymion,</l>
<l>Et lui jette un baiser dans un pâle rayon…</l>
<l>— La Source pleure au loin dans une longue extase…</l>
<l>C'est la nymphe qui rêve, un coude sur son vase,</l>
<l>Au beau jeune homme blanc que son onde a pressé.</l>
<l>— Une brise d'amour dans la nuit a passé,</l>
<l>Et, dans les bois sacrés, dans l'horreur des grands arbres,</l>
<l>Majestueusement debout, les sombres Marbres,</l>
<l>Les Dieux, au front desquels le Bouvreuil fait son nid,</l>
<l>— Les Dieux écoutent l'homme et le Monde infini !</l>
</lg>
</div>
<dateline>29 avril <docDate>1870</docDate>.</dateline>
</div>
<div type="poem" n="4" xml:id="rimbaud_04">
<head>Ophélie</head>
<div>
<head>I</head>
<lg>
<l>Sur l'onde calme et noire où dorment les étoiles</l>
<l>La blanche Ophélia flotte comme un grand lys,</l>
<l>Flotte très lentement, couchées en ses longs voiles…</l>
<l>— On entend dans les bois lointains des hallalis.</l>
</lg>
<lg>
<l>Voici plus de mille ans que la triste Ophélie</l>
<l>Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir,</l>
<l>Voici plus de mille ans que sa douce folie</l>
<l>Murmure sa romance à la brise du soir.</l>
</lg>
<lg>
<l>Le vent baise ses seins et déploie en corolle</l>
<l>Ses grands voiles bercés mollement par les eaux ;</l>
<l>Les saules frissonnants pleurent sur son épaule,</l>
<l>Sur son grand front rêveur s'inclinent les roseaux.</l>
</lg>
<lg>
<l>Les nénuphars froissés soupirent autour d'elle ;</l>
<l>Elle éveille parfois, dans un aune qui dort,</l>
<l>Quelque nid, d'où s'échappe un petit frisson d'aile :</l>
<l>— Un chant mystérieux tombe des astres d'or.</l>
</lg>
</div>
<div>
<head>II</head>
<lg>
<l>Ô pâle Ophélia ! belle comme la neige !</l>
<l>Oui tu mourus, enfant, par un fleuve emporté !</l>
<l>C'est que les vents tombant des grand monts de Norwège</l>
<l>T'avaient parlé tout bas de l'âpre liberté ;</l>
</lg>
<lg>
<l>C'est qu'un souffle, tordant ta grande chevelure,</l>
<l>A ton esprit rêveur portait d'étranges bruits ;</l>
<l>Que ton coeur écoutait le chant de la Nature</l>
<l>Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits ;</l>
</lg>
<lg>
<l>C'est que la voix des mers folles, immense râle,</l>
<l>Brisait ton sein d'enfant, trop humain et trop doux ;</l>
<l>C'est qu'un matin d'avril, un beau cavalier pâle,</l>
<l>Un pauvre fou, s'assit muet à tes genoux !</l>
</lg>
<lg>
<l>Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, ô pauvre Folle !</l>
<l>Tu te fondais à lui comme une neige au feu :</l>
<l>Tes grandes visions étranglaient ta parole</l>
<l>— Et l'Infini terrible effara ton oeil bleu !</l>
</lg>
<lg>
<l>— Et le Poète dit qu'aux rayons des étoiles</l>
<l>Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis ;</l>
<l>Et qu'il a vu sur l'eau, couchée en ses longs voiles,</l>
<l>La blanche Ophélia flotter, comme un grand lys.</l>
</lg>
</div>
<dateline>15 mai <docDate>1870</docDate>.</dateline>
</div>
<div type="poem" n="5" xml:id="rimbaud_05">
<head>Le bal des pendus</head>
<lg>
<l>Au gibet noir, manchot aimable,</l>
<l>Dansent, dansent les paladins,</l>
<l>Les maigres paladins du diable,</l>
<l>Les squelettes de Saladins.</l>
</lg>
<lg>
<l>Messire Belzébuth tire par la cravate</l>
<l>Ses petits pantins noirs grimaçant sur le ciel,</l>
<l>Et, leur claquant au front un revers de savate,</l>
<l>Les fait danser, danser aux sons d'un vieux Noël !</l>
</lg>
<lg>
<l>Et les pantins choqués enlacent leurs bras grêles :</l>
<l>Comme des orgues noirs, les poitrines à jour</l>
<l>Que serraient autrefois les gentes damoiselles,</l>
<l>Se heurtent longuement dans un hideux amour.</l>
</lg>
<lg>
<l>Hurrah ! les gais danseurs, qui n'avez plus de panse !</l>
<l>On peut cabrioler, les tréteaux sont si longs !</l>
<l>Hop ! qu'on ne sache plus si c'est bataille ou danse !</l>
<l>Belzébuth enragé racle ses violons !</l>
</lg>
<lg>
<l>Ô durs talons, jamais on n'use sa sandale !</l>
<l>Presque tous ont quitté la chemise de peau ;</l>
<l>Le reste est peu gênant et se voit sans scandale.</l>
<l>Sur les crânes, la neige applique un blanc chapeau :</l>
</lg>
<lg>
<l>Le corbeau fait panache à ces têtes fêlées,</l>
<l>Un morceau de chair tremble à leur maigre menton :</l>
<l>On dirait, tournoyant dans les sombres mêlées,</l>
<l>Des preux, raides, heurtant armures de carton.</l>
</lg>
<lg>
<l>Hurrah ! la bise siffle au grand bal des squelettes !</l>
<l>Le gibet noir mugit comme un orgue de fer !</l>
<l>Les loups vont répondant des forêts violettes :</l>
<l>A l'horizon, le ciel est d'un rouge d'enfer…</l>
</lg>
<lg>
<l>Holà, secouez-moi ces capitans funèbres</l>
<l>Qui défilent, sournois, de leurs gros doigts cassés</l>
<l>Un chapelet d'amour sur leur pâles vertèbres :</l>
<l>Ce n'est pas un moustier ici, les trépassés !</l>
</lg>
<lg>
<l>Oh ! voilà qu'au milieu de la danse macabre</l>
<l>Bondit dans le ciel rouge un grand squelette fou</l>
<l>Emporté par l'élan, comme un cheval se cabre :</l>
<l>Et, se sentant encor la corde raide au cou,</l>
</lg>
<lg>
<l>Crispe ses petits doigts sur son fémur qui craque</l>
<l>Avec des cris pareils à des ricanements,</l>
<l>Et, comme un baladin rentre dans la baraque,</l>
<l>Rebondit dans le bal au chant des ossements.</l>
</lg>
<lg>
<l>Au gibet noir, manchot aimable,</l>
<l>Dansent, dansent les paladins,</l>
<l>Les maigres paladins du diable,</l>
<l>Les squelettes de Saladins.</l>
</lg>
</div>
<div type="poem" n="6" xml:id="rimbaud_06">
<head>Le châtiment de Tartufe</head>
<lg>
<l>Tisonnant, tisonnant son coeur amoureux sous</l>
<l>Sa chaste robe noire, heureux, la main gantée,</l>
<l>Un jour qu'il s'en allait, effroyablement doux,</l>
<l>Jaune, bavant la foi de sa bouche édentée,</l>
</lg>
<lg>
<l>Un jour qu'il s'en allait,“ Oremus”, — un Méchant</l>
<l>Le prit rudement par son oreille benoîte</l>
<l>Et lui jeta des mots affreux, en arrachant</l>
<l>Sa chaste robe noire autour de sa peau moite !</l>
</lg>
<lg>
<l>Châtiment !… Ses habits étaient déboutonnés,</l>
<l>Et le long chapelet des péchés pardonnés</l>
<l>S'égrenant dans son coeur, Saint Tartufe était pâle !…</l>
</lg>
<lg>
<l>Donc, il se confessait, priait, avec un râle !</l>
<l>L'homme se contenta d'emporter ses rabats…</l>
<l>— Peuh ! Tartufe était nu du haut jusques en bas !</l>
</lg>
</div>
<div type="poem" n="7" xml:id="rimbaud_07">
<head>Le forgeron</head>
<p>Palais des Tuileries, vers le 10 août 92.</p>
<lg>
<l>Le bras sur un marteau gigantesque, effrayant</l>
<l>D'ivresse et de grandeur, le front vaste, riant</l>
<l>Comme un clairon d'airain, avec toute sa bouche,</l>
<l>Et prenant ce gros gros-là dans son regard farouche,</l>
<l>Le Forgeron parlait à Louis Seize, un jour</l>
<l>Que le Peuple était là, se tordant tout autour,</l>
<l>Et sur les lambris d'or traînant sa veste sale.</l>
<l>Or le bon roi, debout sur son ventre, était pâle</l>
<l>Pâle comme un vaincu qu'on prend pour le gibet,</l>
<l>Et, soumis comme un chien, jamais ne regimbait</l>
<l>Car ce maraud de forge aux énormes épaules</l>
<l>Lui disait de vieux mots et des choses si drôles,</l>
<l>Que cela l'empoignait au front, comme cela !</l>
</lg>
<lg>
<l>"Or, tu sais bien, Monsieur, nous chantions tra la la</l>
<l>Et nous piquions les boeufs vers les sillons des autres :</l>
<l>Le Chanoine au soleil filait des patenôtres</l>
<l>Sur des chapelets clairs grenés de pièces d'or.</l>
<l>Le Seigneur, à cheval, passait, sonnant du cor</l>
<l>Et l'un avec la hart, l'autre avec la cravache</l>
<l>Nous fouaillaient. — Hébétés comme des yeux de vache,</l>
<l>Nos yeux ne pleuraient plus ; nous allions, nous allions,</l>
<l>Et quand nous avions mis le pays en sillons,</l>
<l>Quand nous avions laissé dans cette terre noire</l>
<l>Un peu de notre chair… nous avions un pourboire :</l>
<l>On nous faisait flamber nos taudis dans la nuit ;</l>
<l>Nos petits y faisaient un gâteau fort bien cuit.</l>
</lg>
<lg>
<l>…"Oh ! je ne me plains pas. Je te dis mes bêtises,</l>
<l>C'est entre nous. J'admets que tu me contredises.</l>
<l>Or, n'est-ce pas joyeux de voir, au mois de juin</l>
<l>Dans les granges entrer des voitures de foin</l>
<l>Énormes ? De sentir l'odeur de ce qui pousse,</l>
<l>Des vergers quand il pleut un peu, de l'herbe rousse ?</l>
<l>De voir des blés, des blés, des épis pleins de grain,</l>
<l>De penser que cela prépare bien du pain ?…</l>
<l>Oh ! plus fort, on irait, au fourneau qui s'allume,</l>
<l>Chanter joyeusement en martelant l'enclume,</l>
<l>Si l'on était certain de pouvoir prendre un peu,</l>
<l>Étant homme, à la fin ! de ce que donne Dieu !</l>
<l>— Mais voilà, c'est toujours la même vieille histoire !</l>
</lg>
<lg>
<l>"Mais je sais, maintenant ! Moi, je ne peux plus croire,</l>
<l>Quand j'ai deux bonnes mains, mon front et mon marteau,</l>
<l>Qu'un homme vienne là, dague sur le manteau,</l>
<l>Et me dise : Mon gars, ensemence ma terre ;</l>
<l>Que l'on arrive encor, quand ce serait la guerre,</l>
<l>Me prendre mon garçon comme cela, chez moi !</l>
<l>— Moi, je serais un homme, et toi, tu serais roi,</l>
<l>Tu me dirais : Je veux !… — Tu vois bien, c'est stupide.</l>
<l>Tu crois que j'aime voir ta baraque splendide,</l>
<l>Tes officiers dorés, tes mille chenapans,</l>
<l>Tes palsembleu bâtards tournant comme des paons :</l>
<l>Ils ont rempli ton nid de l'odeur de nos filles</l>
<l>Et de petits billets pour nous mettre aux Bastilles,</l>
<l>Et nous dirons : C'est bien : les pauvres à genoux !</l>
<l>Nous dorerons ton Louvre en donnant nos gros sous !</l>
<l>Et tu te soûleras, tu feras belle fête.</l>
<l>— Et ces Messieurs riront, les reins sur notre tête !</l>
</lg>
<lg>
<l>"Non. Ces saletés-là datent de nos papas !</l>
<l>Oh ! Le Peuple n'est plus une putain. Trois pas</l>
<l>Et, tous, nous avons mis ta Bastille en poussière.</l>
<l>Cette bête suait du sang à chaque pierre</l>
<l>Et c'était dégoûtant, la Bastille debout</l>
<l>Avec ses murs lépreux qui nous racontaient tout</l>
<l>Et, toujours, nous tenaient enfermés dans leur ombre !</l>
<l>— Citoyen ! citoyen ! c'était le passé sombre</l>
<l>Qui croulait, qui râlait, quand nous primes la tour !</l>
<l>Nous avions quelque chose au coeur comme l'amour.</l>
<l>Nous avions embrassé nos fils sur nos poitrines.</l>
<l>Et, comme des chevaux, en soufflant des narines</l>
<l>Nous allions, fiers et forts, et ça nous battait là…</l>
<l>Nous marchions au soleil, front haut, — comme cela, —</l>
<l>Dans Paris ! On venait devant nos vestes sales.</l>
<l>Enfin ! Nous nous sentions Hommes ! Nous étions pâles,</l>
<l>Sire, nous étions soûls de terribles espoirs :</l>
<l>Et quand nous fûmes là, devant les donjons noirs,</l>
<l>Agitant nos clairons et nos feuilles de chêne,</l>
<l>Les piques à la main ; nous n'eûmes pas de haine,</l>
<l>— Nous nous sentions si forts, nous voulions être doux !</l>
<l/>
</lg>
<lg>
<l>"Et depuis ce jour-là, nous sommes comme fous !</l>
<l>Le tas des ouvriers a monté dans la rue,</l>
<l>Et ces maudits s'en vont, foule toujours accrue</l>
<l>De sombres revenants, aux portes des richards.</l>
<l>Moi, je cours avec eux assommer les mouchards :</l>
<l>Et je vais dans Paris, noir, marteau sur l'épaule,</l>
<l>Farouche, à chaque coin balayant quelque drôle,</l>
<l>Et, si tu me riais au nez, je te tuerais !</l>
<l>— Puis, tu peux y compter, tu te feras des frais</l>
<l>Avec tes hommes noirs, qui prennent nos requêtes</l>
<l>Pour se les renvoyer comme sur des raquettes</l>
<l>Et, tout bas, les malins ! se disent"Qu'ils sont sots !"</l>
<l>Pour mitonner des lois, coller de petits pots</l>
<l>Pleins de jolis décrets roses et de droguailles,</l>
<l>S'amuser à couper proprement quelques tailles,</l>
<l>Puis se boucher le nez quand nous marchons près d'eux,</l>
<l>— Nos doux représentants qui nous trouvent crasseux ! —</l>
<l>Pour ne rien redouter, rien, que les baïonnettes…,</l>
<l>C'est très bien. Foin de leur tabatière à sornettes !</l>
<l>Nous en avons assez, là, de ces cerveaux plats</l>
<l>Et de ces ventres-dieux. Ah ! ce sont là les plats</l>
<l>Que tu nous sers, bourgeois, quand nous somme féroces,</l>
<l>Quand nous brisons déjà les sceptres et les crosses !…"</l>
<l>...........................................................</l>
<l>Il le prend par le bras, arrache le velours</l>
<l>Des rideaux, et lui montre en bas les larges cours</l>
<l>Où fourmille, où fourmille, où se lève la foule,</l>
</lg>
<lg>
<l>La foule épouvantable avec des bruits de houle,</l>
<l>Hurlant comme une chienne, hurlant comme une mer,</l>
<l>Avec ses bâtons forts et ses piques de fer,</l>
<l>Ses tambours, ses grands cris de halles et de bouges,</l>
<l>Tas sombre de haillons saignants de bonnets rouges :</l>
<l>L'Homme, par la fenêtre ouverte, montre tout</l>
<l>Au roi pâle et suant qui chancelle debout,</l>
<l>Malade à regarder cela !</l>
<l>"C'est la Crapule,</l>
<l>Sire. Ça bave aux murs, ça monte, ça pullule :</l>
<l>— Puisqu'ils ne mangent pas, Sire, ce sont des gueux !</l>
<l>Je suis un forgeron : ma femme est avec eux,</l>
<l>Folle ! Elle croit trouver du pain aux Tuileries !</l>
<l>— On ne veut pas de nous dans les boulangeries.</l>
<l>J'ai trois petits. Je suis crapule. — Je connais</l>
<l>Des vieilles qui s'en vont pleurant sous leurs bonnets</l>
<l>Parce qu'on leur a pris leur garçon ou leur fille :</l>
<l>C'est la crapule. — Un homme était à la Bastille,</l>
<l>Un autre était forçat : et tous deux, citoyens</l>
<l>Honnêtes. Libérés, ils sont comme des chiens :</l>
<l>On les insulte ! Alors, ils ont là quelque chose</l>
<l>Qui leur fait mal, allez ! C'est terrible, et c'est cause</l>
<l>Que se sentant brisés, que, se sentant damnés,</l>
<l>Ils sont là, maintenant, hurlant sous votre nez !</l>
<l>Crapule. — Là-dedans sont des filles, infâmes</l>
<l>Parce que, — vous saviez que c'est faible, les femmes —</l>
<l>Messeigneurs de la cour, — que ça veut toujours bien, —</l>
<l>Vous leur avez craché sur l'âme, comme rien !</l>
<l>Vos belles, aujourd'hui, sont là. C'est la crapule.</l>
<l>............................................................</l>
<l>"Oh ! tous les Malheureux, tous ceux dont le dos brûle</l>
<l>Sous le soleil féroce, et qui vont, et qui vont,</l>
<l>Qui dans ce travail-là sentent crever leur front,</l>
<l>Chapeau bas, mes bourgeois ! Oh ! ceux-là, sont les Hommes !</l>
<l>Nous sommes Ouvriers, Sire ! Ouvriers ! Nous sommes</l>
<l>Pour les grands temps nouveaux où l'on voudra savoir,</l>
<l>Où l'Homme forgera du matin jusqu'au soir,</l>
<l>Chasseur des grands effets, chasseur des grandes causes,</l>
<l>Où, lentement vainqueur, il domptera les choses</l>
<l>Et montera sur Tout, comme sur un cheval !</l>
<l>Oh ! splendides lueurs des forges ! Plus de mal,</l>
<l>Plus ! — Ce qu'on ne sait pas, c'est peut-être terrible :</l>
<l>Nous saurons ! — Nos marteaux en main, passons au crible</l>
<l>Tout ce que nous savons : puis, Frères, en avant !</l>
<l>Nous faisons quelquefois ce grand rêve émouvant</l>
<l>De vivre simplement, ardemment, sans rien dire</l>
<l>De mauvais, travaillant sous l'auguste sourire</l>
<l>D'une femme qu'on aime avec un noble amour :</l>
<l>Et l'on travaillerait fièrement tout le jour,</l>
<l>Écoutant le devoir comme un clairon qui sonne :</l>
<l>Et l'on se sentirait très heureux ; et personne,</l>
<l>Oh ! personne, surtout, ne vous ferait ployer !</l>
<l>On aurait un fusil au-dessus du foyer…</l>
<l>........................................................</l>
<l>"Oh ! mais l'air est tout plein d'une odeur de bataille.</l>
<l>Que te disais-je donc ? Je suis de la canaille !</l>
<l>Il reste des mouchards et des accapareurs.</l>
<l>Nous sommes libres, nous ! Nous avons des terreurs</l>
<l>Où nous nous sentons grands, oh ! si grands ! Tout à l'heure</l>
<l>Je parlais de devoir calme, d'une demeure…</l>
<l>Regarde donc le ciel ! — C'est trop petit pour nous,</l>
<l>Nous crèverions de chaud, nous serions à genoux !</l>
<l>Regarde donc le ciel ! — Je rentre dans la foule,</l>
<l>Dans la grande canaille effroyable, qui roule,</l>
<l>Sire, tes vieux canons sur les sales pavés :</l>
<l>— Oh ! quand nous serons morts, nous les aurons lavés !</l>
<l>— Et si, devant nos cris, devant notre vengeance,</l>
<l>Les pattes des vieux rois mordorés, sur la France</l>
<l>Poussent leurs régiments en habits de gala,</l>
<l>Eh bien, n'est-ce pas, vous tous ? Merde à ces chiens-là !"</l>
<l/>
<l>— Il reprit son marteau sur l'épaule.</l>
<l>La foule</l>
<l>Près de cet homme-là se sentait l'âme soûle,</l>
<l>Et, dans la grande cour, dans les appartements,</l>
<l>Où Paris haletait avec des hurlements,</l>
<l>Un frisson secoua l'immense populace.</l>
<l>Alors, de sa main large et superbe de crasse,</l>
<l>Bien que le roi ventru suât, le Forgeron,</l>
<l>Terrible, lui jeta le bonnet rouge au front !</l>
</lg>
</div>
<div type="poem" n="8" xml:id="rimbaud_08">
<head>Morts de Quatre-vingt-douze...</head>
<epigraph>
<p>... Français de soixante-dix, bonapartistes, républicains, souvenez-vous de vos pères en 92, etc.</p>
<bibl>Paul de CASSAGNAC. Le Pays.</bibl>
</epigraph>
<lg>
<l>Morts de Quatre-vingt-douze et de Quatre-vingt-treize,</l>
<l>Qui, pâles du baiser fort de la liberté,</l>
<l>Calmes, sous vos sabots, brisiez le joug qui pèse</l>
<l>Sur l'âme et sur le front de toute humanité ;</l>
</lg>
<lg>
<l>Hommes extasiés et grands dans la tourmente,</l>
<l>Vous dont les coeurs sautaient d'amour sous les haillons,</l>
<l>Ô Soldats que la Mort a semés, noble Amante,</l>
<l>Pour les régénérer, dans tous les vieux sillons ;</l>
</lg>
<lg>
<l>Vous dont le sang lavait toute grandeur salie,</l>
<l>Morts de Valmy, Morts de Fleurus, Morts d'Italie,</l>
<l>Ô million de Christs aux yeux sombres et doux ;</l>
</lg>
<lg>
<l>Nous vous laissions dormir avec la République,</l>
<l>Nous, courbés sous les rois comme sous une trique.</l>
<l>— Messieurs de Cassagnac nous reparlent de vous !</l>
</lg>
<dateline>Fait à Mazas, 3 septembre <docDate>1870</docDate>.</dateline>
</div>
<div type="poem" n="9" xml:id="rimbaud_09">
<head>A la musique Place de la Gare, à Charleville.</head>
<lg>
<l>Sur la place taillée en mesquines pelouses,</l>
<l>Square où tout est correct, les arbres et les fleurs,</l>
<l>Tous les bourgeois poussifs qu'étranglent les chaleurs</l>
<l>Portent, les jeudis soirs, leurs bêtises jalouses.</l>
</lg>
<lg>
<l>— L'orchestre militaire, au milieu du jardin,</l>
<l>Balance ses schakos dans la Valse des fifres :</l>
<l>— Autour, aux premiers rangs, parade le gandin ;</l>
<l>Le notaire pend à ses breloques à chiffres.</l>
</lg>
<lg>
<l>Des rentiers à lorgnons soulignent tous les couacs :</l>
<l>Les gros bureaux bouffis traînent leurs grosses dames</l>
<l>Auprès desquelles vont, officieux cornacs,</l>
<l>Celles dont les volants ont des airs de réclames ;</l>
</lg>
<lg>
<l>Sur les bancs verts, des clubs d'épiciers retraités</l>
<l>Qui tisonnent le sable avec leur canne à pomme,</l>
<l>Fort sérieusement discutent les traités,</l>
<l>Puis prisent en argent, et reprennent :"En somme !…"</l>
</lg>
<lg>
<l>Épatant sur son banc les rondeurs de ses reins,</l>
<l>Un bourgeois à boutons clairs, bedaine flamande,</l>
<l>Savoure son onnaing d'où le tabac par brins</l>
<l>Déborde — vous savez, c'est de la contrebande ; —</l>
</lg>
<lg>
<l>Le long des gazons verts ricanent les voyous ;</l>
<l>Et, rendus amoureux par le chant des trombones,</l>
<l>Très naïfs, et fumant des roses, les pioupious</l>
<l>Caressent les bébés pour enjôler les bonnes…</l>
</lg>
<lg>
<l>— Moi, je suis, débraillé comme un étudiant,</l>
<l>Sous les marronniers verts les alertes fillettes :</l>
<l>Elles le savent bien ; et tournent en riant,</l>
<l>Vers moi, leurs yeux tout pleins de choses indiscrètes.</l>
</lg>
<lg>
<l>Je ne dis pas un mot : je regarde toujours</l>
<l>La chair de leurs cous blancs brodés de mèches folles :</l>
<l>Je suis, sous le corsage et les frêles atours,</l>
<l>Le dos divin après la courbe des épaules.</l>
</lg>
<lg>
<l>J'ai bientôt déniché la bottine, le bas…</l>
<l>— Je reconstruis les corps, brûlé de belles fièvres.</l>
<l>Elles me trouvent drôle et se parlent tout bas…</l>
<l>— Et mes désirs brutaux s'accrochent à leurs lèvres…</l>
</lg>
</div>
<div type="poem" n="10" xml:id="rimbaud_10">
<head>Vénus Anadyomède</head>
<lg>
<l>Comme d'un cercueil vert en fer-blanc, une tête</l>
<l>De femme à cheveux bruns fortement pommadés</l>
<l>D'une vieille baignoire émerge, lente et bête,</l>
<l>Avec des déficits assez mal ravaudés ;</l>
</lg>
<lg>
<l>Puis le col gras et gris, les larges omoplates</l>
<l>Qui saillent ; le dos court qui rentre et qui ressort ;</l>
<l>Puis les rondeurs des reins semblent prendre l'essor ;</l>
<l>La graisse sous la peau paraît en feuilles plates ;</l>
</lg>
<lg>
<l>L'échine est un peu rouge, et le tout sent un goût</l>
<l>Horrible étrangement ; on remarque surtout</l>
<l>Des singularités qu'il faut voir à la loupe…</l>
</lg>
<lg>
<l>Les reins portent deux mots gravés : Clara Venus ;</l>
<l>— Et tout ce corps remue et tend sa large croupe</l>
<l>Belle hideusement d'un ulcère à l'anus.</l>
</lg>
<dateline>27 juillet <docDate>1870</docDate>.</dateline>
</div>
<div type="poem" n="11" xml:id="rimbaud_11">
<head>Première soirée</head>
<lg>
<l>Elle était fort déhabillée</l>
<l>Et de grands arbres indiscrets</l>
<l>Aux vitres jetaient leur feuillée</l>
<l>Malinement, tout près, tout près.</l>
</lg>
<lg>
<l>Assise sur ma grande chaise,</l>
<l>Mi-nue, elle joignait les mains.</l>
<l>Sur le plancher frissonnaient d'aise</l>
<l>Ses petits pieds si fins, si fins.</l>
</lg>
<lg>
<l>— Je regardai, couleur de cire</l>
<l>Un petit rayon buissonnier</l>
<l>Papillonner dans son sourire</l>
<l>Et sur son sein, — mouche ou rosier.</l>
</lg>
<lg>
<l>— Je baisai ses fines chevilles.</l>
<l>Elle eut un doux rire brutal</l>
<l>Qui s'égrenait en claires trilles,</l>
<l>Un joli rire de cristal.</l>
</lg>
<lg>
<l>Les petits pieds sous la chemise</l>
<l>Se sauvèrent :"Veux-tu en finir !"</l>
<l>— La première audace permise,</l>
<l>Le rire feignait de punir !</l>
</lg>
<lg>
<l>— Pauvrets palpitants sous ma lèvre,</l>
<l>Je baisai doucement ses yeux :</l>
<l>— Elle jeta sa tête mièvre</l>
<l>En arrière :"Oh ! c'est encor mieux !…</l>
</lg>
<lg>
<l>Monsieur, j'ai deux mots à te dire…"</l>
<l>— Je lui jetai le reste au sein</l>
<l>Dans un baiser, qui la fit rire</l>
<l>D'un bon rire qui voulait bien…</l>
</lg>
<lg>
<l>— Elle était fort déshabillée</l>
<l>Et de grands arbres indiscrets</l>
<l>Aux vitres jetaient leur feuillée</l>
<l>Malinement, tout près, tout près.</l>
</lg>
</div>
<div type="poem" n="12" xml:id="rimbaud_12">
<head>Les réparties de Nina</head>
<lg>
<l>......................................................</l>
<l>LUI — Ta poitrine sur ma poitrine,</l>
<l>Hein ? nous irions,</l>
<l>Ayant de l'air plein la narine,</l>
<l>Aux frais rayons</l>
</lg>
<lg>
<l>Du bon matin bleu, qui vous baigne</l>
<l>Du vin de jour ?…</l>
<l>Quand tout le bois frissonnant saigne</l>
<l>Muet d'amour</l>
</lg>
<lg>
<l>De chaque branche, gouttes vertes,</l>
<l>Des bourgeons clairs,</l>
<l>On sent dans les choses ouvertes</l>
<l>Frémir des chairs :</l>
</lg>
<lg>
<l>Tu plongerais dans la luzerne</l>
<l>Ton blanc peignoir,</l>
<l>Rosant à l'air ce bleu qui cerne</l>
<l>Ton grand oeil noir,</l>
</lg>
<lg>
<l>Amoureuse de la campagne,</l>
<l>Semant partout,</l>
<l>Comme une mousse de champagne,</l>
<l>Ton rire fou :</l>
</lg>
<lg>
<l>Riant à moi, brutal d'ivresse,</l>
<l>Qui te prendrais</l>
<l>Comme cela, — la belle tresse,</l>
<l>Oh ! — qui boirais</l>
</lg>
<lg>
<l>Ton goût de framboise et de fraise,</l>
<l>Ô chair de fleur !</l>
<l>Riant au vent vif qui te baise</l>
<l>Comme un voleur,</l>
</lg>
<lg>
<l>Au rose, églantier qui t'embête</l>
<l>Aimablement :</l>
<l>Riant surtout, ô folle tête,</l>
<l>A ton amant !…</l>
</lg>
<lg>
<l>.............................................</l>
</lg>
<lg>
<l>Dix-sept ans ! Tu seras heureuse !</l>
<l>Oh ! les grands prés,</l>
<l>La grande campagne amoureuse !</l>
<l>— Dis, viens plus près !…</l>
</lg>
<lg>
<l>— Ta poitrine sur ma poitrine,</l>
<l>Mêlant nos voix,</l>
<l>Lents, nous gagnerions la ravine,</l>
<l>Puis les grands bois !…</l>
</lg>
<lg>
<l>Puis, comme une petite morte,</l>
<l>Le coeur pâmé,</l>
<l>Tu me dirais que je te porte,</l>
<l>L'oeil mi-fermé…</l>
</lg>
<lg>
<l>Je te porterais, palpitante,</l>
<l>Dans le sentier :</l>
<l>L'oiseau filerait son andante :</l>
<l>Au Noisetier…</l>
</lg>
<lg>
<l>Je te parlerais dans ta bouche ;</l>
<l>J'irais, pressant</l>
<l>Ton corps, comme une enfant qu'on couche,</l>
<l>Ivre du sang</l>
</lg>
<lg>
<l>Qui coule, bleu, sous ta peau blanche</l>
<l>Aux tons rosés :</l>
<l>Et te parlant la langue franche…</l>
<l>Tiens !… — que tu sais…</l>
</lg>
<lg>
<l>Nos grands bois sentiraient la sève,</l>
<l>Et le soleil</l>
<l>Sablerait d'or fin leur grand rêve</l>
<l>Vert et vermeil.</l>
</lg>
<lg>
<l>.............................................................</l>
</lg>
<lg>
<l>Le soir ?… Nous reprendrons la route</l>
<l>Blanche qui court</l>
<l>Flânant, comme un troupeau qui broute,</l>
<l>Tout à l'entour</l>
</lg>